1941 – ый год
Заметелил листопадна полкрая, на полсвета,льётся песня невпопадпро шальное «бабье лето»,с тополиных стройных теллистья кровью запечённой —хмурый дождик на расстрелвывел во поле девчонок.Я страдаю. Мне их жаль.Руки – ветви взмахом нервным.Мне октябрь сердце сжалстрашным годом – сорок первым.Год рожденья. Смерти сбор.Я родился, шли утраты.Для меня и до сих порв тополях живут солдаты,что погибли не допев,сок любви из уст не вылив…Мне сегодня не до дев,я себя на смотр вывел.Не спускаясь вглубь примет,открываю в душу двери:«Тополя, вы мне – пример:жить светло и в смерть не верить!»г. Томск 1974 г.
Обращение ветеранов ВОВ к романтикам России
Вы – там, где горы снега,где горизонта нет,где звёзды спорят с небомо красоте планет,где бьётся солнца молототшельником вдали,где встал полярный городна краешке Земли.
Вы – там, где ветер душит,где жжёт глаза песок,где жизнь к живым бездушна:цена – воды глоток,где зноя мерзкий хохотколотится в виски,где в гости принял хлопокржаные колоски.Вы – там, где в мае грозы,где васильки цветут,где в шелесте берёзокромантики растути в роли добрых сватовторопятся на Марс…Мы верим вам, ребята!Россия любит вас.
С военной кинолентымы зорко смотрим в мир —Любите и лелейте,что защитили мы!Невест и жён просите:«Даруйте детям свет!»Другой для вас Россиина белом свете нет.
Сон ветеранов ВОВ и других войн
(зарисовка о войне)
Сбежав от пуль, набросив тень на пушки,к земле прижалось солнце тяжело,а на болоте квакали лягушки,знать, время квакать тоже подошло.Смакуя сон, усталые солдаты,свободные от вражеских атак,в тот час сменили воинские латына свой домашний, простенький халат.А на «нейтралке», где-то рядом с трупом —юнцом с распотрошенным животом,лягушки надрывались смачным хрупомо чём-то наболевшем и родном.Он, тот юнец, тропой военной топал,теперь прописан в дом из нежилых…О, кто мог знать, что завтра по окопампройдёт то солнце в поисках живых.
Спасибо вам, уставшие солдаты,за тот покой, в котором мы живём,и делим всё людское на квадратыв болоте с перестроечным жульём.А лучше б так:– по Чести, по Заслугам, не взаём!
1969 – 2015 гг.
Игрок
Посвящаю отцу, Камратову Г. Ф.Желто-матовый скальп биллиардного шарав изумрудную зелень сукнаврезал вспых игрового пожара.Я устал. Я стою у окна.Дождик яро стучится снаружив синьку стёкол: и впрок, и не впрок —бьёт ва-банк: или в дом, или в лужи.В этой жизни он – тоже игрок.
Помню. Ночь, как холстина гнилая,разрывалась осколками мин.Мы лежали, со смертью играя,плавал запах, похожий на тмин.Горб высотки выплёскивал пули,как слепец, протянув пальцы рук.Силой в цирке ломы раньше гнули.словом мог их прямить политрук…Он шепнул мне чуть слышно: «Невеста… —Губы вытер сухим языком —страх не должен насиживать место.Там – невеста, Россия – мой дом…»Зло ругаясь, я полз по-пластунски.Болью жалило в сердце жнивьё:– Ты ведь – русский солдат. Ты ведь – русский!Встань! Здесь всё – для тебя. Всё – твоё!Я рванулся в свинец раскалённый.Небо чёрным крылом повелои запело мне песню про клёны,что ушли погрустить за село.А маманя усталые рукиприложила к моей головеи заплакала… – женские мукиу России стоят во главе.Вдруг очнулся и слышу дыханье:«Ты, братишка, ещё поживёшь.Дай, тебя обниму на прощанье.Эх, как жалко, что скошена рожь!»Тень метнулась в огонь амбразурыи умолк надоедливый стук…Солнце встало над рощицей хмурой,но не встал молодой политрук.Сигарета дымила и память,словно дым, выедала глаза.Хлябь небесная льётся и манитвыйти в ночь, где бушует гроза.Знай, стихия, на грозы я вышелс малых лет и творю людям впрок.– Слышишь, дождик? Конечно, ты слышишь – В жизни каждый мужчина – игрок.
23. 02. 1966 г.
О троих… россиянах
Белых берёз накат,нежные: ряд – на ряд.Трое солдат и смерть.Думать о смерти не сметь!Пой, если ты певец…Трое их было, русских сердец.Ох, как тяжёл был бой!Солнце не жгло. Жгла больПо-над пшеницей – мрак.
В поле – не жницы: враг.Стой! Каждый шаг здесь свят!их было, наших ребят.Тесен блиндаж и мал.Бить пулемёт усталЗлость по крови – мандраж.Мал для троих блиндаж.Воздух тяжёл и сух.Солнце в тени – пастух.В поле хлеба тучныПули всегда точны.Хмыкал в усы сержант:– им не впервой бежатьТретьей атаки валЗемлю под траки вмялТесен блиндаж и сырБил пулемёт – стыл.Русский, киргиз и хантБились вдали от хат.Бились за крепость БрестРусь! Ты – одна окрест.
Радуга памяти
Радуг цветные колёсасмяли густой буерак.Мы, возвращаясь с покоса,пели про храбрый «Варяг».И рокотал по-над нивойморя пшеничного гул.Вдруг за берёзовой гривойженский платочек мелькнул.Кто-то сказал ненароком:«Ишь, заблудилась краса.
В роще гулять – не морока,очи не выест роса»Но за волнистой стеною,спрятавшей связку дорог,смех оборвался струною,замер, забылся, продрог.Там, у замшелого камня,в мягком грибном холодкеземлю ласкала рукамиженщина в чёрном платке.Свет, как с иконного ликас ней воедино был слит.– Тихо! – сказала нам – Тихо!Сын мой вот туточки спит.Так ли сознание глушатвзрывы и раны от пуль?Строчки на камне: Павлуша.Год сорок первый. Июль.Год сорок первый. Началославных побед и утрат.Женщину память качаланад колыбелью солдат.Радуг цветные колёсакрыши зажгли на селе.Полные сока колосьякланялись в пояс Земле.
1971 г.
Не моя
Вечер падал задумчивоНа тайгу и на нас.Строчкам Блока и ТютчеваВтакт похрустывал наст.Солнца палевый краешекПлыл по руслу стихий.Ты сказала мне: «Знаешь лиНе люблю я стихи».А в глазах червоточина:– Отрекаюсь! Отстань!Мне цыганка пророчила,Звёзд с тобой не достать.Я стоял, запорошенныйУгасающим днём.Пахло мартом непрошенымИ крутым январём.Ветер хлёсткой уздечкоюСолнца пыл остудил.Ты ушла. Бессердечная,Кем, за что я судим?!Я зажгусь. Стану временем.Я – твой первый маяк!Ах, какая ты вредная!Не моя. Не моя.
Русский язык и История
Великий Пётр, взломав окно Европы,открыл Россию чуждым языкам.Не знал, что загоняя мир в окопы,внесёт раздор по будущим векам.
Век девятнадцатый – всех учатна французском… И Франция отправилась в поход —поймать кураж побед на поле русском,а получилось всё наоборот.
Двадцатый век – Русь учат на немецком —и Геббельса не тянут за язык —«Москва взята!» В Берлин вернулись греться,язык Германии одев на русский штык.
И вновь беда – все языки смешались:иврит, японский, хинди. Боже мой!Когда же коммунисты наигрались,«любовь в кустах» закончилась войной.
А впереди маячил двадцать первый.Прошли «Афган», английский подоспел —насильно потрепав арабам нервы,он прочно на российский рынок сел.
Великий Пётр не вычислил последствийТрёхвековой войны. За кем бежим?Второй язык, который учим с детства —наш друг и враг… Не верь словам чужим.
Пускай весь мир могучий русский учити знают те, кто властвуют в Кремле:российский слог – правдивый, ёмкозвучныйбыл, есть и будет Главным на Земле.
13.01.2015г.
Русский тракт
(зарисовка по пути)Жизнь бьёт ключоми всё – по голове.Но я тут – ни при чём —в карманах нет «лавэ».А в «телеке» кино —богатая страна:кто – в Канны, кто – в гумно —не жизнь, а стремена —попал ногой не в такти выбьет из седла.Таков он, «русский тракт»:то – в ров, то – в удила.
26.08.2013г.
Новая планета
(романтика, которую пользуютрусские нувориши)Из – под траков вееромсыпят звезды-снеги.Мы довольны Севером,что в пределах Меги.Трелью, в небо брошенной,даль располыхалась.На гостей непрошенныхсыпет снежный хаос.Речка Мега – в зареве,ветер фиолетов.Кажется, что зановородилась планета.И, качая пикамибуровые вышкина тропу великую,как туземцы вышли.Войны им не ведомы,но их путь овеяняркими победами,славой Прометея.Рядом с Мегой – речкоюнайден самородок —люди вскрыли вечнуютайну Самотлора.Сыпь, пурга лиловая,с внеземных колодцев!Есть планета новая!Мы – первопроходцы!
Но куда там Нобелюв новом русском ралли..?Да планету новуюу людей украли!
Нижневартовск – Москва1972—2010гг.
Весна на болоте
